Entre habitaciones, respiraciones, miradas. Morimos.
Cruzamos, parados, tocando mínimos. Revivimos.
Tránsito de estrellas en cielos que sirven para no mirar,
señales luminosas hacia el camino de infinitos destinos,
velas perdiendo su llama, puñaladas que no sangran, que no matan.
¿Dónde guardo su túnica el silencio?¿Dónde sus rúnicos placeres?
En ella se inscribe: "Existe lo que esta muerto, estando muerto lo que existe"
Esperando a Godot fue de los primeros en gritar a su tenebrosa estancia,
donde formas de luz se agolpan, galopan, sin saber quién eres tú, yo, nosotros...
¡Tiempo déspota que te invita a perderlo!
Diez pisos, nueve infiernos, un paraíso.
Variaciones de un lenguaje que nos engaña, letras impacientes en busca de protagonismo.
El mundo esta obeso de no lugares,
El universo ha entrado en nuestras casas.
En familias de escombros, el hogar es del viajero.
El suelo se enfria, los pies queman y las banderas se izan en dirección opuesta al merecido.
Afilemos cuchillos con errores y cortémonos la lengua hasta que emanen las verdades de un minuto.
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